Ангелы крови - Страница 85

Сегодня происходило нечто подобное. Мир разворачивался перед Дэмьеном, словно некогда прочитанный, но основательно позабытый свиток. Разноцветные линии взаимосвязей накладывались друг на друга, вспыхивали и гасли в местах пересечения, беспорядочное нагромождение повседневности превращалось в строгую упорядоченность тщательно выверенного узора.

И нечто незримое и страшное продолжало тихо хихикать там – на изнанке мира.

Юринэ барабанила пальцами по рулю.

– И все равно… Что теперь делать?

– Как минимум, не светиться тут, – несколько резче, чем собирался, сказал мант.

– Да здесь-то мы можем светиться хоть до вечера, – и она указала на витрину небольшого кафе, возле которого припарковала автомобиль, – Кафешка тихая, семейная, здесь частенько парочки часами сидят.

Да… вот тебе и увидел вероятности. Очевидного и приземленного не заметил.

Но все же оставаться здесь смысла не было.

– Поверь, этот человек пробудет здесь очень долго.

Да он знал! Знал с самого начала, что вы за ним следите, и вел вас сюда! – орал внутренний голос Дэмьена, но он приказал ему утихомириться. Незачем расстраивать девочку. Она и так на взводе, держится исключительно силой воли.

– Но, ты знаешь, давай действительно перекусим. Или хотя бы попьем чего-нибудь холодного, – улыбнулся он, и, не дожидаясь ответа Юринэ, открыл дверь машины.

Прохлада маленького чистого зала оказалась приятной неожиданностью.

Напарники расположились у окна, Дэмьен сразу же откинулся на стуле и сложил руки на груди.

Неторопливо подошла пожилая официантка, похожая на добрую бабушку из сказок.

– Что желаете, почтенные?

– А? Для начала, наверное, дайте нам холодного апельсинового сока, а там посмотрим, да? – Юринэ посмотрела на Дэмьена, тот молча кивнул, соглашаясь.

Ему хотелось как можно дольше сидеть в этом тихом кафе и смотреть, как миниатюрная черноволосая девушка, сидящая напротив, морщит лоб, читая меню, застенчиво улыбается, спрашивая, что будет заказывать он, и смешно сдувает с лица непослушную прядь волос.

Не хотелось говорить.

Не хотелось думать о том, что этот вечер станет временем кровавой бойни.

Умирать не хотелось.

Перед глазами всплыло узкое бледное лицо. Гибкое тело, возникающее из ночной темноты, полной теней. Нестерпимо страшных, словно в детстве, теней. Запредельный ужас, наполнивший все его существо безысходностью.

В ту ночь, Кинби оказался единственной ниточкой, за которую удалось уцепиться утонувшему в иномирности рассудку Дэмьена.

Гитарист криво ухмыльнулся – в том, что его спасло существо, которое даже напрочь отмороженные парни из мант-разведки считали сумасшедшим, была какая-то жестокая ирония.

Сегодня утром он почувствовал, что Кинби сознательно уничтожает в себе последние остатки человечности, готовясь к достижению цели.

Дэмьен собирался ему в этом помочь.

Одновременно, он чувствовал, как неожиданно крепнет тонкая ниточка, связывающая его с реальностью. Стало легче подчинять себе зов с той, невидимой стороны. Захотелось остаться в Городе и смотреть, как живет смешная девчонка с самыми красивыми на счете черными глазами.

– Так что ты будешь заказывать? – Юринэ сердито смотрела на него. – Я уже третий раз тебя спрашиваю!

– Да? Прости, я задумался. Пожалуй, фруктового салата вполне хватит. Они же здесь делают фруктовый салат?

***

За одну ночь сержант Гловер постарел на двадцать лет. После разговора с Кинби он отозвал оперативников, дежуривших возле квартиры, и приказал им возвращаться в Управление.

Утро он встретил в комнате следственной группы – сидя в углу с дымящейся сигаретой, прилипшей к нижней губе, бесцельно щелкая авторучкой.

Сейчас Марту должны готовить к вскрытию, думал он, представляя залитое мертвящим белым светом помещение морга. Сначала к столу подходит дежурный некромант – он всегда начинает процедуру, и пытается прочесть остаточный эмофон.

Обычно это абсолютно бесполезно – если не удается прочитать фон в первый час после смерти, то можно и не пытаться, но правила есть правила.

Затем к столу подходит паталогоанатом и включает свой диктофон.

Полицейский потряс головой, серый столбик пепла упал на лацкан пиджака, рассыпался невесомыми хлопьями.

Сержант недоуменно посмотрел, попытался стряхнуть пепел, но лишь размазал его по ткани.

Перед глазами все стояло лицо мертвой Марты – маленькое, беззащитное в обрамлении жесткого черного пластика. Там, на лестничной площадке, он все смотрел и смотрел, не решаясь застегнуть молнию, словно боялся, что этим движением оборвет нить, связывающую Марту с миром живых.

К полудню он понял, что хочет на пенсию. И как только, так или иначе, закончится дело об убийстве лейтенанта Марты Марино, он подаст рапорт и уедет к своей мечте – домику в тихом пригороде.

Пока что, он старался не обращать внимания на боль в пояснице и глушил стучащие в висках молотки бесчисленными сигаретами и пригоршнями аспирина.

Комнаты для допросов переполнены, из кабинетов тянет табачным дымом, из-за ближайшей двери доносится визгливый женский плач, его перекрывает могучий бас. Гловер узнает голос Вальтера Хорта – одного из самых жестких следаков, работающих по делу Марино.

Бабе, которую он обрабатывает, не позавидуешь.

Увы, все это напрасно, уверен старый сержант.

Ближе к середине дня его опасения начинают сбываться. Из муниципалитета присылают пару лощеных типчиков, которые, усиленно не обращая внимания на полицейских, проходят в кабинет Месск'а. Спустя несколько секунд из-за двери доносится разъяренный рев начальника Управления.